Dafne Quintana miró la montaña de papeles que tenía encima de la mesa. Algunos papeles estaban esparcidos por su mesa. Otros tantos estaban esparcidos por el suelo.
Dafne Quintana era española. Trabajaba como mecanógrafa para una agencia de seguros. Odiaba su trabajo. Dafne había llegado a Londres en busca de una vida cargada de emociones. Era huérfana. No tenía padres conocidos. No tenía hermanos. No tenía marido. No tenía novio. No tenía hijos. Ni siquiera tenía hijos ilegítimos.
Alguien llamó a la puerta de su casa. Era su casera, la señora Dawkins.
Dafne bufó cuando abrió la puerta.
-¿Qué desea?-le preguntó.
-No me ha pagado este mes el alquiler-le respondió la señora Dawkins.
-Se me están atrasando los cobros.
-La voy a echar de aquí si no me paga. Aquí, los pagos se hacen en el día.
-Lo sé...Lo sé...
-Le doy de plazo dos días. Si pasado mañana no me ha pagado, la echaré a la calle. ¿He sido clara? Es española. Espero que me haya entendido. Habla bien el inglés.
-Sí...La entiendo...
No podía fingir que no la había entendido. Pero deseaba fingir que no sabía ni una palabra de inglés. Había aprendido a hablar el idioma casi a la fuerza. Los ingleses eran, en su opinión, todos unos asquerosos. Cerró la puerta. Se dejó caer contra la madera.
-¡Odio Inglaterra!-pensó Dafne-Pero...No puedo volver a España...No puedo...No tengo dinero...Y, encima, me he quedado en la calle. No tengo trabajo.
Resopló.
No tengo trabajo, pensó Dafne.
La habían despedido aquella misma mañana. ¿Y por qué la habían despedido?, se preguntó así misma Dafne. Ni ella misma lo sabía. Sólo sabía que estaba en la calle y que no sabía cómo iba a salir adelante.
